Collage

La ilusión de quien emprende un viaje.

La inocencia de quien aún no sabe que el destino es él mismo.

S/T

-Un poema escrito a finales del 2011 que me parece el idóneo para comenzar con este blog-

Miro las manos de mi padre
Miro su dorso bienhechor
El entramado de sus marcas
Arrugas pliegues
-------------abultadas venas
De hombre que ha trabajado bastante

Recuerdo una vez que me contó
Que él también miraba las manos de su padre con intriga
Supuse que eso quería decir
Mirar sus dorsos y descubrir algo más
Marcas de guerra narraciones pomposas
Paisajes de ensueño hallazgos inauditos
Otros signos que seguramente
Iban de la mano con el trajín
De los viejos ferrocarrileros mexicanos

Hoy mi hija mira mis manos
Y a lo más que llega
Es a mirarme un pequeño rasguño
Me dice que tenemos manos parecidas
Le cuento que yo a veces miro
Las manos de mi padre
Y que él a su vez miraba las del suyo
Las cuales yo nunca miré
Me responde que ella tendrá una hija
Que tendrá las manos limpias
Como nosotros
Supongo que quiere decir
--------lisas
(me pregunto si mis manos
ya parecerán de hombre curtido
para ese entonces)

Hoy
Tengo manos de niña
Pequeñas lisas gustosas
De tocar el mundo con afecto

Estas manos que en la caricia
Dan lo mismo que los felinos
Cuando se lengüetean entre sí

Manos sin mayor protuberancia
Que un lunar en el dedo índice
Y una insignia metafísica
De tanto escribir poemas

Manos que alguna vez soñaron
Con ponerse guantes de cuero
Y atajar el penal que diera el triunfo

Manos suaves
Que mi mujer ha adulado
Y que me han hecho sentirla mía
Mía más allá de nuestros tactos
Mía más allá de la pertenencia

Algunas manos de hombre son así
Poco masculinas poco vellosas
Poco endurecidas
Que sin embargo
-----------saben expresarse
Al mantenerse abiertas sin reparo
O al estrecharse con otras por amor
Que sin embargo
-----------no saben cerrar el puño
Más que para bailar
O festejar un gol
Haciendo un ademán
De poder masculino

¿También las manos
Serán como los ojos
Amplios ventanales
De nuestro más liso interior
De nuestra entraña más sincera?

Las manos duras de mi padre
---------tiernas en más de un abrazo

Las manos de mi hija
---------delicadas tersas cremosas
Fuertes como la rosa
Cuando deja su perfume

Las manos de mi abuelo
Que no conocí
Pero que sé descubrirlas

Sí
En mi familia hemos sido
Hombres más bien de dorsos y de ecos
Que de palmas y de destinos

La quiromancia
No está prevista en nuestro genoma.

Prólogo

No existe el inicio como tal, decía el sabio.
Llamar inicio a esto es un error, no es la palabra correcta.
Un hijo no es la vida iniciando, es solo su continuación, también el poema, el libro, el cambio de planes.
A nuestro alrededor el flujo incesante grita como loco, nos asesta sinfonías desafinadas, caos ordenados, movimiento en pleno.
No cabe el comienzo, como tampoco cabe verdaderamente la muerte.
Generación, progresión, prolongación.
He ahí las palabras correctas.
Las palabras casi correctas.
Las palabras que dan un poco de paz.
Que incitan a la creación.
Que incitan a seguir develando significados.
A no dejar de develar significados.


Así es que un nuevo blog comienza pero no, del mismo modo que un día vuelve a ser ilusoriamente nuevo, realidad holográfica en que la poesía se hace presente a través del poema, a través de su lectura, a través de su escritura, a través de su pensarse: flujo que en la eternidad encuentra su equilibrio.
Para todos ustedes, la llegada a tierra firme de esta botella al mar.
Para mi, el cíclico comienzo, una línea sin rumbo, una morada, un transcurrir.